Hausnummer 52
Einmal, da
wurde ich
eingesperrt
in einem
rabenschwarzen
Raum ohne
Fenster,
die Tür
wurde mit
Strohbüscheln
zugebaut und
es wurde
leise und
dunkel, was
ich dabei
gedacht habe,
ich weiß es
nicht mehr, aber
irgendeine
Wahrnehmung
werde ich schon
dabei gehabt
haben, ich
weiß nur, es
war völlig
dunkel und ich
saß in dieser
Dunkelheit
auf Kunst
düngersäcken,
die ätzend
stanken, zwischen
Ratten, die
quietschten
oben auf
den Säcken
in der
Dunkelheit,
soviel ich
weiß, heulte
ich leise,
ich war ja
ein Junge,
sehr leise
und herz
zerreißend,
bis meine
Mutter kam
und mich
heimlich
raus ließ, was
mein Vater
nicht wissen
durfte, wer
weiß, was
sonst noch
passiert
wäre mit uns
und meinem
Vater, der
fast blind ist,
fanatisch,
katholisch,
und an dessen
linker Hand
ihm der
Zeigefinger
fehlt.
1970
… mit Raffael geschrieben
Theres heißt das Dorf. Da
war ich Ministrant. Das heißt:
Barock. Die alten Dinge liebe
ich. Durch diese Tür liegt
selbst der Friedhof noch im Licht.
Und auch die Grotte mit der blau
gestrichenen Maria, lässt nicht
los. Ich steh davor & schau Maria
zu, wie sie sich ihre Lippen
anstreicht, feuerrot. Der
Josef steht daneben & schaut
schwer. Er ist ein Handwerker
& weiß von nichts. Nun kommt sie
raus zu mir & setzt sich neben mich.
Der Leichenwagen trägt uns leicht.
Maria, sag ich, selbst das
Kindergrab wirkt still
(gar froh) durch dich.
1972
Film
Die Frau, sie weiß auch nicht,
ob sie nun aufbleiben soll oder
ob sie sich wieder hinlegen
soll, wo sie doch schon mal
auf ist, sie weiß auch nicht, sie
weiß einfach nicht, ob sie sich
vielleicht doch besser wieder
hinlegen soll, das Gefühl, das
dem Hinlegen im Wege steht,
sie weiß nicht, woher das kommt,
das Gefühl, das Hin und Her des
Gefühls, das dann am Ende doch
wieder falsch war, wenn sie ihm
nachgab, immer, wenn sie ihm
nachgab, so erinnert sie sich …,
sie weiß auch nicht / so wie jetzt.
1978